Вы называете меня дурой, не умеющей ровным счётом ничего. Вы говорите, что я — «обслуга» и должна лизать вам пятки. Вы считаете меня человеком третьего сорта. Вам нравится хамить мне, зная, что я не отвечу тем же, потому что я на работе. Вы приходите, размахивая купюрой в 5000 деревянных и требуя к себе королевского отношения. Вы как бы между делом кичитесь своими должностями при выборе товара. Утверждаете, что предложенная мною вещь не подходит к вашему статусному авто. Да, мне 28, и всю жизнь я работаю «на дядю» продавцом.

А потом, когда мы встречаемся с вами на парковке, вы с удивлением хлопаете глазками, сравнивая свою статусную «ладу» с моим «мустангом». Однажды вы приезжаете ко мне, чтобы положить плитку у меня на даче. Вы меня и не вспомните, а вот у меня память на лица чудесная. Вы представились мне дизайнером-архитектором и долго ругались, что я торгую не самым лучшим товаром, да ещё и жалобу накатали. Другая мадам, оравшая, что она крайне важный клиент, оказалась секретарём в агентстве недвижимости, через которое я покупала свою квартиру. Долго она силилась меня вспомнить, но, видимо, не смогла.

Ага, представьте, я зарабатываю на вас, на вашем чувстве собственного превосходства. Деньги не пахнут, господа. Я буду стелиться перед вами, улыбаться и пропускать мимо ушей хамство, потому что чем больше денег вы оставите у меня в кассе, тем больше их будет у меня в кармане. А наблюдать, как раздувается ваше ЧСВ, крайне забавно.

Всё это к чему? Пока вы называете меня отбросом, я зарабатываю на ваших понтах. Не задолбали, продолжайте. Больше понта: мне ещё нужно сделать ремонт.