Есть у меня недалёкая родственница, скажем, Дашенька. Дашенька имеет белокурые волосы и довольно миловидную внешность. Это единственная сильная её сторона, и с юности Дашенька стремится загнать её подороже. «У Дашеньки новый парень, — помнится, рассказывала мне мама. — Телефонами занимается. Теперь у неё крутой телефон». Дашеньке 16.

«Нет-нет, милый, что ты? Я просто забыла телефон дома у родственников и пошла на пляж. Ты меня в чём-то подозреваешь, котик?» — щебечет в трубку восемнадцатилетняя Дашенька, прибежавшая с очередного свидания с оказавшимся менее перспективным, чем котик, парнем.

Дашеньке немного за двадцать. Мой телефон заливается звонком. На другом конце мама. «Дашенька выходит замуж!» — радостно вещает она. «Ну и кто, — спрашиваю, — этот лох?» Я уже почти успеваю проникнуться сочуствием к бедному парню, но тут узнаю смачные подробности этой свадьбы. Знать и принимать как само собой разумеющееся среди родни, оказывается, норма.

Жених. Богат, естественно. Бизнесмен, да. Страшен и толст чуть менее, чем полностью? Ерунда. Перед подачей заявления повёл Дашеньку к гинекологу, чтобы удостовериться, что она может рожать детишек? Надо же, какой семейно-ориентированный! Похоже, из всей моей родни только мне этот факт показался мерзким и унизительным. А у Дашеньки на страничке в соцсети статусы про счастливые пары и любовь. А в голове — калькулятор, просчитывающий, сколько она выпросит на платье а-ля «баба на чайник», сколько родни и подружек можно пригласить и чем бы их таким удивить, чтобы все ахнули.

На свадьбу я не пошла. Я не из тех, кто кривит морду в улыбке и участвует в фарсе, и уж тем более не из тех, которые «а я надену коричневые брючки, коричневый свитерок, коричневую шапочку, буду какашкой и испорчу вам праздник».

И если после все этой истории вы думаете, что меня задолбала Дашенька или её теперь уже муж, то вы ошибаетесь. Живут себе и живут. Красивая дорогая подстилка и дрочер на собственный геном однозначно стоят друг друга. Задолбала меня моя многочисленная родня, которая не просто восхищается тем, как «удачно устроилась» Дашенька, нет. Эти люди упорно втирают мне, что это, оказывается, норма, и что девушки в XXI веке продолжают «устраиваться замуж». Эти люди намекают и говорят прямо о том, что пора бы и мне устроить повыгоднее свою вагину. Даже сватают меня другу мужа Дашеньки. Они восхищаются торжественной сдачей п@$ды в эксплуатацию под марш Мендельсона, восхищаются тем, что женщина воспринимается как инкубатор на ножках, раздвигающий их за подачки, и желают мне того же в неимоверных количествах при каждой нашей встрече.

Угадайте, кого за глаза называют шлюхой: Дашеньку или меня, полностью обеспечивающую себя, собирающуюся на вторую вышку за границей, но категорически не приемлющую для себя институт брака? Это же элементарно, Ватсон…