Праздник у нас каждый день — менталитет такой. И ладно бы просто праздновали. А в основном всё превращается в банальную попойку. Хочется вспомнить старый, но очень верный анекдот: «Были вчера на похоронах — три баяна порвали».

Спрашиваешь на улице в умат упитый народ, что за повод, а в ответ недоуменное, как альтернативно одарённому:

— Ты чё, праздник же!
— Какой?
— Ну тык… Дык… Ну, это, блин, последний звонок, — отвечает мне детина лет тридцати.

А рядом на карачках ползают и сами выпускники-выпускницы в таком виде, что описывать слов приличных не подобрать, а смотреть, мягко говоря, мерзко. И это наша будущая гордость? Точно наша? А точно ли гордость? Тогда спасибо, давайте возьмём чужую либо обойдёмся без гордости совсем.

В субботу на Питер нагрянула очередная беда — День города. Да, я знаю, что он 27 мая. А это воскресенье, поэтому празднуют в субботу, чтоб продолжить в воскресенье, чтоб плавно перейти в понедельник на День пограничника. А в среду вспомнить: ё-моё, вроде как на работу надо было!

Ну да, расскажите мне, что это я затухшая развалина, не умеющая радоваться и веселиться. Конечно, так, как вы, я не умею. Я совсем не пью. Нет, я здорова и психически, и физически. Не вру и не набиваю себе цену. Мне просто не нравится алкоголь. И я слишком часто вижу результаты возлияний, ибо живу над кафе, которое, нарушая закон о тишине, долбит музон в потеху пьяной толпе до семи утра. А если кафе закроется непозволительно рано, часиков так в четыре-пять, можно будет продолжить на скамеечке под окном. Выходной же.

Так вот, задолбали вы уже, великие любители праздников!