Пора, пора мне уходить из газетной журналистики! Это я поняла, когда редактор Кира похлопала меня по плечу и весело сказала:

— Московское начальство решило не печатать твою статью про дедушку, рождённого в концлагере. По их мнению, это неинтересно, — она ободряюще улыбнулась. — Они решили, что будет здорово, если ты напишешь про любовь и страсть.

— Что-о-о? — чуть не упала со стула я.

— Да, — ответила Кира, — теперь мы публикуем только такие материалы. Ты же понимаешь, что начальство распорядилось, чтобы мы стали жёлтой газеткой для быдла. А быдлу интересны только любовь, грязный секс и убийства.

В тот же день ситуацию спасла Юлия Михайловна — корреспондент пенсионного возраста. Она придумала (!) историю про страстную любовь, и мы поставили её на страницу, напечатав мою фотку и подписав: «Она всегда мечтала о супергерое и встретила свою судьбу».

А как обидно бывает, когда на редакционный телефон звонит какая-нибудь обездоленная личность, и всё, что ты можешь сделать, это поржать.

— Здравствуйте! Мне 32 года, у меня пятеро детей, я жду шестого. Муж выгнал нас из дома. Я хочу позвонить президенту.

И хрен мы ей поможем: мы теперь развлекательное чтиво. Зато мы всей редакцией похихикаем между собой — а на фига было столько рожать?

И так всегда. Во всём. О проблемах мы не пишем — не наш формат. Любовь должна быть непременно страстная, перипетии — кровавые. Больше секса! Больше крови! Сейчас в нашем городе орудует педофил, и для нашей газетки это настоящий праздник.

Убеждаюсь, что журналисты — самые лживые люди. Как же меня всё это достало…