Мне исполняется 29 лет. Я накрываю стол на работе, зову в гости друзей на ближайший выходной. У меня всё отлично, кроме одного. Я никак не могу понять, почему каждый год все, кого я приглашаю отметить со мной день рождения, отмечают мои «18 лет».

Люди, вы с ума сошли? 18 мне было 11 лет назад, когда я была первокурсницей с большими наивными глазами и туманным видением будущего. Мне было 19, 20, 22, 25 — но каждый год я слышу пресловутое «за твои 18». Наверное, где-то есть женщины, которые хотят навек остаться теми самыми первокурсницами с милыми и чуть наивными мордашками — или, по крайней мере, желают, чтобы их такими видели близкие на протяжении всей жизни. Но я не принадлежу к их числу, о чём каждый год сообщаю своим друзьям и родственникам. Они меня просто не слышат.

Я нравилась себе в 18, нравилась в 25, нравлюсь в 29, буду нравиться в 30, 40, 50 и точно знаю, что буду любить себя в 60 и 80 лет. Мне нравится, что с возрастом я меняюсь внешне и внутренне; нравится становиться старше.

Друзья, родители и близкие! Сделайте мне подарок на день рождения — поздравьте меня с двадцатидевятилетием! Не нужно убирать из моей жизни 11 прожитых лет, за которые я закончила два вуза, устроилась на отличную работу, встретила любимого человека, поездила по миру, приобрела себе наконец квартиру, познакомилась с лучшим другом, плакала, ругалась, смеялась, расстраивалась и набивала себе шишки, падала и вставала. Эти 11 лет были прекрасны.

Я праздную свои 29 лет, я люблю себя в свои 29 лет. Полюбите меня и вы в 29, а не в 18.