Прости меня, папа...                                                                             ...                                                                             Я шепчу уже десять лет.                                                                             Папа прости, папа прости                                                                             Только отца у меня больше нет...                                                                        Боже! Как давно это уже было, но все события того времени в мельчайших деталях стоят перед глазами. Я сидел за тетрадным листочком, вымучивая из себя послание. Послание было письмом к отцу, которого я не видел уже много лет. Это меня жена надоумила, очевидно, она своим женским чутьем ощущала мою давнюю душевную болячку. Копаясь иногда в картинках своего детства, я часто видел смеющиеся и счастливые лица родителей. Это было так здорово! Такой теплой и уютной жизнью веяло от этих воспоминаний: совместные походы в горы и воскресные загорания на тесном городском пляже, когда папа в обед приносил огромную сумку с фруктами. По дому папа не особо умел что-то починить, зато любил убираться и делал это всегда очень основательно. При этом, не имея хорошего слуха, очень любил петь, особенно длинные протяжные песни. Его не смущали даже  ни включенный телевизор, ни говорящее радио.Но шло время, я взрослел, а отношения в семье становились все менее радужными. Папа частенько выпивал, а мама боролась с этим довольно шумными методами.  Скандалы в семье перестали быть редкостью. Вообще, папа был слабым и мягким человеком, в противоположность маме. Во всяком случае, моими наказаниями за провинности занималась сугубо мама. Я был достаточно хулиганистым малым и наверняка наказания были заслуженными, но след от экзекуций врезался в мою психику так глубоко, что сам я уже никогда не поднимал руку на своего сына.Груз семейной ответственности мама тоже несла на себе. Но очень часто женская сущность  брала свое, и у мамы на глазах появлялись слезы. Да и во мне она искала поддержку, склоняя меня на свою сторону в разборках с папой.А вскоре настал и тот печальный день, когда она поставила ультиматум папе об его уходе от нас, а заодно и меня перед выбором - с кем мне оставаться. Тогда-то я и произнес ему те горькие слова: "Я тоже считаю, что ты должен уйти от нас". Ужасно, что эти слова были не от сердца, в душе я вовсе не думал так.И папа ушел навсегда от нас. Я не вел с ним переписки, и не знал, как он живет. Мама даже вспоминать не хотела о нем и пресекала всякие разговоры на эту тему.Окончив институт, я женился и уехал в другую область на работу. Но почему-то воспоминания об отце все чаща и чаще не давали мне покоя, было ощущение, что я совершил ужасный поступок, отрекшись от папы. Иногда к горлу подкатывал щемящий комок от чувства жалости к нему.У меня добрая и чуткая жена, именно она засадила меня за письмо к папе.Я попытался написать все честно о том, что у меня к нему остались теплые чувства, что у него есть внук, которому уже год и мы все были бы рады если бы он приехал в гости.А через пару недель пришел ответ, я читал его со слезами на глазах. Оказывается, все это время он ждал, что я напишу ему - он любит меня и конечно же он приедет.И вот он с нами, постаревший, но такой же родной.Было лето, я жил в квартире коттеджного типа и мы почти все свободное время проводили в большом просторном дворе. Я надолго запомнил каким счастьем светились глаза у папы, с каким умилением он возился с внуком. Не слушая никаких возражений он соорудил ему качели. Пытался и мне помогать в моих строительных фантазиях, не обращая внимания на мое ворчание, если что-то получалось не так.Жена была просто в восторге от такого родственника, неожиданно свалившегося на голову.Вечерами, сидя в тени виноградника мы делились планами на будущее, и конечно же планировали поездку к отцу в далекую деревню, где жили наши общие родственники.Он погостил у нас примерно месяц, хотя время пролетело очень быстро, прощаясь мы подарили ему огромную бутылку одеколона и большую корзинку с фруктами.А через две недели пришла телеграмма о его смерти.Родственники потом проговорились, что он выпил из этой злосчастной бутылки, уснул и не проснулся.Вот я и живу теперь с этим. Кто я, - любящий сын или убийца?Автор : Светло - серый