Жил с ней в конце 80-ых. Жили впроголодь. Я на двух работах, она разрисовывала дребедень для туристов. Короче, кто как может. Я её наверно тогда любил, но голод и сырость били по мозгам. Измучил её. Встретил одну мадам, понеслось, она мне с нормальной работой помогла, хотел чаще быть в её тёплой квартире, трахаться на новых простынях. Ушёл. Было стыдно и жалко, но знал, что она у родителей, как-нибудь выживет. 20 лет спустя сидел дома, сытый и равнодушный. В руках старая куртка, нашёл у друга. В кармане куртки деревянное яйцо, на нём популярный питерский памятник архитектуры. Вспомнил, как она вечерами сидела за кухонным столом, расписывая эти яйца, своими маленькими руками, как голодный котяра тёрся об её ногу в шерстяном носке. Её волосы на подушке, её слёзы, когда котяру переехала машина, наши голодные прогулки по городу, как она с нежностью жалела всех и вся. Месяц жил воспоминаниями, потом разыскал её родителей. Все умерли, причём она давно, а я-мудак теперь её люблю. На*уя я вообще родился? ПМП.